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Eidolon : Le Marteau Aurique – Extrait

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UN

FILS DU PHÉNIX

Dans les jours précédant leur illumination, les guerriers de la Grande Croisade étaient fermement convaincus que les vaisseaux ne pouvaient être hantés par des esprits. Pas véritablement. Les prêtres du Mechanicum évoquaient ce phénomène dans leurs prêches, bien sûr, et les marins qui arpentaient les étendues du vide spatial avaient leur lot de superstitions. Mais pour les guerriers d’élite des Legiones Astartes, pour la fraternité sans égale de la IIIe Légion, tout cela n’était que des mythes ridicules, reliquats d’une ère révolue.

À présent, la démence arpentait les ponts du Salaire du Péché.

Le transit depuis Ullanor ne s’était pas déroulé sans son lot d’incidents. Les vaisseaux de la flotte s’étaient retrouvés isolés, de plus en plus fragilisés. Leur coque s’était mise à onduler comme des pans de chair suppliciés. Les suicides, qui étaient déjà communs parmi leurs contingents de mortels, devinrent endémiques. Les guerriers de la IIIe, qui étaient au-delà de cette faiblesse mortelle, devinrent nerveux et distants, hantés par cette entité qui évoluait dans l’immense vaisseau comme un roi prédateur, bien déterminé à en trouver le cœur pour s’en emparer.

Hantés. Cette idée même semblait relever de l’anathème. Et pourtant, il y avait bel et bien des fantômes dans les machines, qui sillonnaient le vide traversé d’éther pour s’en prendre aux appareils de la flottille. L’impossible et l’impensable étaient devenus banals. Cela faisait bien longtemps que la naïveté avec laquelle ils envisageaient la véritable nature de la galaxie avait volé en éclat. Elle avait changé, presque à leur insu.

Le temps avait changé tellement de choses, se dit le Seigneur Commandant Primus Eidolon.

Il n’était plus celui qu’il était quand il s’était embarqué dans la Grande Croisade et ses conquêtes triviales. Certes, il avait subi toutes les épreuves qui avaient fait de lui un enfant de la Légion, mais ce furent les dernières années et cette nouvelle guerre qui l’avaient changé de la plus fondamentale des manières.

Eidolon avait été beau, jadis. Il affichait la splendeur génétique héritée de son Primarque. Ironie suprême, c’était Fulgrim lui-même qui l’avait privé de cette beauté. La cicatrice qui barrait la gorge d’Eidolon avait mal cicatrisé, une blessure infligée tout autant à son âme qu’à sa chair. Son cou pulsait sous l’effet des altérations soniques du Maître Apothicaire, mais la cicatrice restait un carcan. Elle ondulait et se contractait à chacun de ses gestes, réduisant considérablement la panoplie de mouvements du seigneur commandant. Sa peau exsangue était d’une pâleur cadavérique, ses yeux chassieux envahis par la cataracte. Ses cheveux cascadaient sur l’un des côtés de son visage, les mèches emmêlées flétries comme des plantes décaties.

Oui, il avait été beau, jadis… Mais c’était il y a longtemps, et le caprice d’un demi-dieu l’avait privé de sa beauté.

Ce n’est que justice, pas vrai ? La jalousie a toujours été l’un de tes nombreux défauts, père.

Eidolon ravala cette pensée. Elle était indigne, de lui et de Fulgrim. La présence démoniaque du Primarque Ascendant, le Phénix-en-son-Apothéose, hantait encore les coursives de son vaisseau. Après les débats houleux du conseil d’Ullanor, il aurait été malavisé d’attirer l’attention de Fulgrim.

Il y avait déjà tellement de sujets qui accaparaient l’esprit tourmenté d’Eidolon, qui se sentait traqué. Hanté, songea-t-il à nouveau.

Quelque chose susurrait dans son oreille. Il ramena la tête en arrière et frappa le trône de commandement avec son crâne, comme si la douleur pouvait chasser la menace. Les murmures oscillaient autour de lui, au gré des pulsations qui animaient sa gorge, comme une marionnette grotesque et maladroite. La chose qui flottait près de lui et évoluait sous l’épiderme de la réalité était suffisamment proche pour pouvoir le toucher. Il s’attendait à tout instant à ce que des griffes lacèrent sa peau en sillons incandescents, à ce que des crocs se referment sur sa gorge.

Après une traque aussi longue… peut-être que le point d’orgue lui apporterait une forme d’extase. Eidolon avait hâte de savourer cette expérience.

Autour de lui, la passerelle de commandement du Salaire du Péché s’étendait dans toute sa splendeur souillée. Comme son maître, elle avait été magnifique, autrefois ; à présent, elle était exaltée, transformée par les appétits débridés de la IIIe Légion. Des bannières en peau humaine étaient accrochées aux poutrelles de fer qui sillonnaient le plafond. Des miroirs brisés scintillaient dans les coins de la pièce, projetant des reflets qui n’auraient pas dû exister : des images qui se déplaçaient trop lentement, ou trop vite, ou qui regardaient leurs sujets quand ceux-ci ne les fixaient pas. Parfois, Eidolon percevait l’image fracturée d’un œil qui le contemplait et se moquait de lui, au milieu d’un visage qui était le sien. Le mépris incarné. Eidolon aurait pu jurer entendre des moqueries flotter dans l’air, autour de lui, comme si ces reflets fragmentés le jugeaient, le jaugeaient. Il secoua la tête pour chasser ce souvenir et fit rouler ses épaules.

— Au rapport, gronda-t-il en se levant de son trône de commandement.

Les ossements qui ornaient les contours du siège luisaient, comme animés d’un éclat intérieur reflété pas les arêtes tranchantes de l’armure ravagée et corrodée d’Eidolon.

Sa main se contracta à nouveau et se tendit vers l’un des accoudoirs de son trône afin de caresser le manche du marteau tonnerre qui y était appuyé. Gloria Aeterna était une arme de facture supérieure qu’il avait maniée avec talent et dévotion depuis que le Primarque lui en avait fait cadeau. Il détourna son regard du marteau.

— Maintenant, nous savons quel est notre but, souffla-t-il par devers-lui. Enfin, la galaxie va comprendre, comme nous-mêmes nous avons compris.

Il cligna des yeux. Ses pupilles laiteuses dardèrent de gauche à droite, en quête d’un stimulus rapide.

— Au rapport ! lança-t-il une fois de plus.

S’était-il à ce point absorbé dans sa rêverie qu’il n’avait pas entendu le rapport, ou bien les créatures assises à leurs postes l’avaient-elles tout simplement ignoré, perdues dans leur propre démence ?

Quoi qu’il en soit, c’était une absence inacceptable pour quelqu’un de son rang.

— La flotte maintient sa cohérence, estimé seigneur, répondit la chose qui passait pour le maître de l’auspex.

La créature androgyne n’avait plus d’yeux ; ses orbites évidées étaient suturées. Un réseau de câbles plongeait dans son dos, inondant son système nerveux de données fournies par les senseurs dans un flux constant de signaux électriques cognitifs et de surcharges neuronales. La créature se tortillait sur son fauteuil en poussant des gémissements, submergée par le plaisir que lui procuraient l’excès et le devoir. Quelque part, au milieu du chœur extatique étouffé, Eidolon entendit quelqu’un ricaner.

— Des réponses en provenance du Lame Sublime, du Monarque Brisé, du Citoyen Éternel et du Beauté Manifeste. Les vaisseaux de transport auxiliaires sont également en transit. Le Tiers Millénaire est en formation, messire.

Le « Tiers Millénaire ». Il sourit. C’était le contingent dont il avait pris le commandement pendant le transit vers Terra. Un ramassis de bons à rien, qui bientôt fouleraient la surface carbonisée du Monde Trône tels des dieux.

Une moisson si abondante… Ils pourraient devenir tellement plus. Nous pourrions…

— Excellent, dit Eidolon en se forçant à ignorer cette voix moqueuse.

Il tendit la main pour caresser les joyaux sertis dans les accoudoirs osseux de son trône, les gemmes scintillant à la faveur des lumières criardes. Rubis et émeraudes, ambres et saphirs. Des systèmes ronronnèrent en réponse à ses manipulations, afin d’entrer en communion avec les autres appareils de la flottille de guerre, même à travers les courants du warp. Des signaux parcouraient les étendues immatérielles qui séparaient son vaisseau de ceux de ses pairs, dansant entre les bâtiments qui se dirigeaient vers le Système Sol. L’un après l’autre, les guerriers de la IIIe commencèrent à se manifester sous la forme de résilles hololithiques délicates, traversées par les particules parasites des courants pernicieux du warp.

— Ah, Eidolon, dit Julius Kaesoron d’une voix sifflante et empreinte d’une bonhomie morbide. Plus nous nous rapprochons du Monde Trône, plus tu deviens insupportable.

L’image trembla quand le visage déformé du Premier Capitaine, secoué d’un éclat de rire, grandit dans la représentation hololithique.

— Tu joues encore au petit seigneur ! ajouta-t-il. Le Phénicien est revenu parmi nous. La Légion est réunie. Qu’as-tu à gagner en essayant de garder la main sur le gouvernail ?

— Il faut bien que quelqu’un s’assure que tu ne fasses pas plonger tes vaisseaux tout droit dans un soleil par inadvertance, Julius, rétorqua Eidolon dans un gargouillis guttural. N’oublie pas que je suis ton supérieur. J’ai gagné le droit de vous diriger, toi et les autres. Notre père, le Primarque errant, a placé sa confiance en moi.

Il marqua une pause et se pencha en avant afin de se retrouver nez à nez avec la représentation du Fils Favori.

— Qui a été le premier à le rejoindre sur Ullanor ? ironisa Eidolon.

— Tu t’es empressé de le rejoindre comme un bon toutou, assurément. D’autres le cherchaient pendant que tu vaquais à tes occupations. Tu as traqué les White Scars en vain, n’est-ce pas ? Avant de ramper devant Mortarion…

Kaesoron fit un petit bruit de bouche. L’image trembla. Des rayons lumineux dansèrent sur ses traits ravagés.

— Avec des centres d’intérêt aussi variés, poursuivit-il, c’est un miracle que tu en sois arrivé là. Je m’étais dit que toi et les forces sous ton commandement, vous alliez traîner en chemin et attendre, perdus dans vos propres désirs au lieu de servir nos maîtres. Nos nouveaux dieux, le Primarque et le Maître de Guerre.

— Il est tout à fait approprié que tu transposes sur moi tes propres défauts et tes propres échecs, Julius, répliqua Eidolon en secouant la tête et en faisant onduler ses mèches de cheveux qui avaient perdu tout leur lustre depuis sa renaissance. J’ai livré les batailles du Maître de Guerre. J’ai cherché à emprisonner nos ennemis pour les briser. Je me rappelle ce que c’est que de servir la cause.

— Toujours selon tes propres termes.

— Il ne saurait y avoir d’autres termes que les miens, contra Eidolon.

Il fit un geste qui n’était pas adressé à l’hololithe, mais à un point situé derrière. Trois silhouettes agenouillées se relevèrent à l’unisson et regardèrent leur maître avec, dans les yeux, des émotions contrastées. L’envie le disputait au respect. La peur, occultée par un orgueil de façade. Ces sentiments exsudaient d’eux en un mélange capiteux ; ils se devinaient dans les moindres de leurs mouvements, dans leur posture, dans les ronronnements subtils de leur armure.

Le capitaine Malakris portait sa déchéance comme un manteau de gloire. Il avait décapé le pourpre et l’or des Emperor’s Children de son harnois et les avait remplacés avec une large panoplie de couleurs. Certaines des teintes qui luisaient sur son armure n’avaient pas de nom humain, car elles avaient été arrachées au warp même. Il s’était oint avec le sang de démons, prélevé au combat ou donné de plein gré au terme de pactes ésotériques et de serments impies ; c’était comme si la lumière miroitante de l’immaterium irradiait de son être. Des rangées de petites dents pointues avaient commencé à pousser sur les rebords de ses spalières, certainement ancrées au corps de Malakris par le biais d’excroissances osseuses qui devaient taillader sa chair à chacun de ses mouvements. Ses gantelets étaient une paire de griffes Lightning dont l’apparence évoquait les serres d’un rapace démesuré. Son casque, qu’il avait fait modifier pour lui donner l’allure d’un oiseau de proie grimaçant, était accroché magnétiquement à sa hanche, exposant son visage reconstitué.

Les traits jadis raffinés du guerrier affichaient désormais l’apparence d’un masque de cire fondu. Des rivets ornés de pierres précieuses étaient enfoncés dans son crâne. Des anneaux perçaient les plis et les replis de sa peau distendue. Malakris semblait s’être volontairement arraché des pans de peau et de muscles par endroits ; des fragments d’ivoire scintillaient sous la lumière crue de la passerelle.

Par contraste, Vocipheron avait conservé la silhouette élégante et élancée d’un maître duelliste de la IIIe Légion. Son armure avait survécu aux premières batailles de la guerre sans trop souffrir, hormis quelques balafres qu’il avait recouvertes de filigranes dorés. Des filaments essaimaient des fissures ainsi comblées pour partir à l’assaut du pourpre immaculé de son harnois telles des rivières chatoyantes. Des sabres jumeaux pendaient à ses hanches, leur métal et leur tranchant savamment entretenus. C’était Vocipheron lui-même qui les avait forgés, ce qui avait suscité l’admiration des Techmarines de la Légion. Il portait son casque, qui dissimulait les traits anguleux et la crinière dorée de ce guerrier d’exception. Malakris était l’incarnation de la dépravation et du changement, mais Vocipheron, lui, résistait fermement à la tentation des altérations excessives. Il avait survécu au milieu d’une telle fraternité, véritable parangon des Lames Palatines d’antan au milieu d’un ramassis de guerriers sybarites. Cela en disait long sur sa détermination et sa maîtrise de ses émotions.

Des traits de caractère qu’Eidolon lui enviait presque.

Le dernier membre du trio était Til Plegua, guerriers des Kakophoni. Le Chante-ruine était le zénith, le point d’orgue de tout ce que Malakris aspirait à devenir et de tout ce qui révulsait Vocipheron. Ses paupières étaient maintenues ouvertes avec des aiguilles ; des points de suture mordaient sa chair, d’un côté de son visage, et les os à nu, sur l’autre moitié de son faciès. Til Plegua, sous l’impulsion des caprices des dieux et du rituel transformatif de la Maraviglia, avait arraché la partie droite de son visage, ne laissant qu’un rictus morbide constitué d’os grimaçants et de nerfs à vifs suppliciés gravés de symboles étranges et de scènes de débauche complexes.

Son armure était équipée d’amplificateurs sonores et de haut-parleurs vox rivetés au métal distendu de son harnois. Une myriade de couleurs démentes nageait entre les mécanismes des appareils ; il ressemblait davantage à un portrait peint par un artiste halluciné qu’à un guerrier des Emperor’s Children. Les pulsations et les vibrations qui animaient sa gorge rappelaient les pouvoirs soniques dont Eidolon avait hérité. Le Seigneur Commandant Primus savait, d’ailleurs, que prêter l’oreille à Til revenait à courtiser la folie. Ses paroles étaient parcourues de mélodies transcendantales ; le moindre de ses mots n’était que le reflet d’un dessein beaucoup plus vaste, beaucoup plus glorieux.

— Mes champions se tiennent prêts à accomplir leur devoir, se contenta de lâcher Eidolon en faisant un nouveau geste de la main. Les guerriers du Tiers Millénaire sont à moi désormais. Ce sont des serviteurs admirables dont j’apprécie grandement la compagnie… La plupart du temps.

À ces derniers mots, un sourire forcé étira ses traits tourmentés.

— Tu n’as jamais été doué pour jauger la personnalité d’autrui, pas vrai ? ricana Kaesoron.

L’hololithe ondula et fut à nouveau traversé d’étincelles. Quelque chose flottait entre les traits de lumière tremblotants. Eidolon distinguait cette entité par intermittence, comme un insecte prisonnier dans un bloc d’ambre. Elle le fixait d’un œil moqueur. Ses traits le faisaient frémir.

Démon.

La pensée traversa son esprit. Il n’écoutait plus les railleries de Kaesoron, ni ses fanfaronnades outrancières. Il n’y avait plus que cette présence, tapie derrière et au-delà de ses mots. Des crocs luisants au milieu d’un visage ravagé par un mélange délirant d’extase et de douleur. L’espace d’un instant fugace, Eidolon crut voir un écho du Phénicien dans la démence affichée par cette créature, mais la sensation disparut une seconde plus tard. L’entité n’avait pas de forme définie. La matière liminale de son être se mit à flotter, puis à se contorsionner, comme pour le narguer.

Mon frère…

La voix était un murmure à l’intérieur du crâne d’Eidolon. Une douleur lancinante lui vrilla le cerveau et il se pencha en arrière pour laisser sa chair caresser les excroissances osseuses de son trône. Il martela le dossier de métal avec son crâne et poussa un long soupir.

Mon sang…

La chose murmura à nouveau, chacun de ses mots porteur d’une révélation, d’une promesse. Eidolon savait que s’il abaissait sa garde, la présence s’immiscerait en lui et le viderait de sa substance.

Les démons n’étaient que rêves et poussière ; leurs promesses n’étaient que poison.

— Mon frère ?

Il entendit à nouveau la voix de Kaesoron. Le Premier Capitaine décocha une œillade noire à Eidolon avant de ricaner derechef.

— Tu n’as pas l’air dans ton assiette, Seigneur Commandant Primus, poursuivit-il. Tu devrais peut-être laisser tes médecins apprivoisés traiter tes maladies, non ?

L’image trembla une fois de plus. Kaesoron tourna la tête sur le côté et hocha la tête.

— La prochaine fois que nous nous parlerons, ajouta-t-il, ce sera quand nous rentrerons à la maison, guidés par la main de notre père. Nous pourrons alors festoyer comme il se doit. J’espère te voir sur le champ de bataille, Seigneur Commandant. Il serait vraiment… exquis de se battre à nouveau ensemble.

Eidolon se contenta de hocher la tête, la mâchoire crispée.

— Moi aussi, je serai ravi de me battre à tes côtés, Fils Favori, dit-il en forçant sa grimace à se muer en sourire. Terra sera le creuset des combats, le point d’orgue. Là-bas, nous deviendrons ceux que nous aurions toujours dû être.

L’esprit d’Eidolon fut pris de vertige en songeant à tout ce potentiel qui s’offrait à eux. Terra elle-même, le Monde Trône désemparé et prêt à recevoir leur visite. Une population tout entière à leur merci, d’anciens rivaux abattus. Après Terra, viendrait le temps de la reconstruction. Fabius pourrait se livrer à ses expériences. La Légion pourrait prospérer, il pourrait achever son ascension. Il y aurait une place pour lui dans le nouvel Imperium… Mais il restait un ultime obstacle à surmonter.

Le Palais devait encore être conquis et refaçonné, à l’instar des trônes des dieux qui attendaient derrière le voile.

— Bientôt, toutes les inimitiés seront mises de côté, déclara Kaesoron.

L’hololithe vacilla à nouveau et le vaisseau trembla, comme mû par une funeste symétrie.

— L’heure est enfin venue pour toi, poursuivit Kaesoron, de…

— Nous rejoindre, souffla le démon à la place du Premier Capitaine.

L’entité fixait Eidolon de ses yeux laiteux remplis de cataracte, mais où couvait encore une flamme immatérielle. Dans ce moment parfait, suspendu devant l’image agonisante de Julius Kaesoron, le démon leva une main griffue, comme un chef d’orchestre conduisant une symphonie, agitant les doigts au rythme d’une mélodie que lui seul pouvait entendre.

Puis le vaisseau se mit à trembler et à hurler, et il n’y eut plus que les flammes et le rire de ceux qui habitaient par-delà le voile de la réalité.

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2024 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Eidolon The Auric Hammer.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Illustration de couverture : Mauro Belfiore.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2025.

Eidolon : Le Marteau Aurique © Copyright Games Workshop Limited 2025. Eidolon : Le Marteau Aurique, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Octobre 2025

ISBN 13 : 978-1-83609-333-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Pour Briana, Kirsty et Rachel. Avec tous les excès de mon cœur.

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